L’enfant cherchait.
Une route à peine tracée.
Il y allait à tâtons.
Le chemin se perdait,
Noyé sous la pluie.
Et tombait la pluie.
Tombait la pluie.
Tombait.
Il marchait.
Il la regardait tomber.
Pas âme qui vive.
Il se palpa la figure.
C’est moi, dit-il.
Ce qui manquait.
Ce qui s’était perdu.
Il ne savait plus.
Continuait la pluie.
Pleuvait la pluie.
Pleuvait la pluie.