Linges usés jusqu’à la transparence, effilochures grises passant très bas,  les nuages, ce matin, ont tout de suaires anciens.

Livres de poussière, arrivés d’un horizon oublié.
Ainsi drossés vers nulle part, ils affolent le ciel et le font courir.

Nous haletons sous notre souvenir.

Claire Massart