Ophélie
La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,
Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles…
— On entend dans les bois lointains des hallalis.
voici plus de mille ans que la triste Ophélie
Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir ;
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance à la brise du soir.
Le vent baise ses seins et déploie en corolle
Ses grands voiles bercés mollement par les eaux ;
Les saules frissonnants pleurent sur son épaule,
Sur son grand front rêveur s’inclinent les roseaux.
Les nénuphars froissés soupirent autour d’elle ;
Elle éveille parfois, dans un aune qui dort,
Quelque nid, d’où s’échappe un petit frisson d’aile :
— Un chant mystérieux tombe des astres d’or.
Oui tu mourus, enfant, par un fleuve emporté !
— C’est que les vents tombant des grands monts de Norwège
T’avaient parlé tout bas de l’âpre liberté ;
C’est qu’un souffle, tordant ta grande chevelure,
À ton esprit rêveur portait d’étranges bruits ;
Que ton cœur écoutait le chant de la Nature
Dans les plaintes de l’arbre et les soupirs des nuits ;
C’est que la voix des mers folles, immense râle,
Bisait ton sein d’enfant, trop humain et trop doux ;
C’est qu’un matin d’avril, un beau cavalier pâle,
Un pauvre fou, s’assit muet à tes genoux !
Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, à pauvre Folle !
Tu te fondais à lui comme une neige au feu :
Tes grandes visions étranglaient ta parole
— Et l’Infini terrible effara ton œil bleu !
Tu viens chercher la nuit, les fleurs que tu cueillis,
Et qu’il a vu sur l’eau, couchée en ses longs voiles,
La blanche Ophélia flotter comme un grand lys.
[…] Surgissent le vent , l’air saturé d’océan , son odeur, sa clameur, le plein soleil. La pinède s’épouvante : pins prostés aux aiguilles brûlées d’embruns, fuite figée de troncs ossifiés, cimetière salé de la forêt .
Les pins ont affaire à plus fort qu’eux : l’océan , qu’on ne voit pas, qu’on entend. Tu connais cela. Ce chemin, tu l’as pris si souvent, mais tu dirais une première fois. Tu quittes la forêt comme une enfance. Devant : l’océan encore caché et, juste là, la lette.
Lande sableuse hérissée de bosquets de tamaris, de ronces, de touffes d’oyats, de liserons rampants et de chardons bleus, steppe repaire de lapins, la lette se dit leta, dans la langue du pays, lata en latin, c’est à dire large.
Petit large!
Cent mètres de misère entre dune et forêt qui s’étirent sur des dizaines de kilomètres et ne sont qu’une survivance de l’époque des sables errants . […]
Les gens disent » la mer ». Ils ont toujours dit « la mer ». Ils savent bien que devant eux est un océan, mais ce mot si grand soit-il, ils ne le voient que comme un fils. La mer était là avant.
Originelle. […]
Cette plongée intérieure originelle & cet envol en soi même, par delà les dunes et pins des Landes , pour François Graveline et tant d’autres venant de là-bas.
Petit livre ( par son format) de
François Graveline , mais grand par l’ampleur des remous suscités par ses phrases :
La Cordillère des Landes
Editions Nicolas Chaudun , 2012
Bonjour Véronique,
je viens seulement de découvrir votre commentaire sur « La Cordillères des Landes ». Merci beaucoup. Vos mots me touchent.
Et par un heureux hasard, je viens de faire paraître ces jours-ci aux éditions L’Etoile des limites, une prose poétique, « La lette » qui a également pour cadre les Landes et dont voici deux extraits :
Je n’aurai vécu
que pour offrir des domaines
à ma solitude
Ils ne furent que provisoires demeures.
*
Au commencement fut une bande de sable ponctuée de touffes d’herbes, une steppe étroite séparant la forêt des Landes de la dune atlantique, la lette.
Sa beauté me fascine
son âpre mystère
Ma vie est cette vallée sèche
entre deux mondes
où fleurit l’immortelle.
*
Poétiquement
François Graveline
Bonjour François,
à mon tour de trouver votre message tardivement !
La Lette.
Les dunes.
La forêt.
L’immortelle.
L’océan-mer.
Les Landes.
Souvent en forêt, s’arrêter de marcher , lever la tête vers leurs cimes et écouter le balancement des pins : on croirait entendre l’océan, même à Sabres.
Au plaisir de vous re-lire.
Relier : c’est le but des mots, mots-miroir dans lesquels on se reconnaît parfois.
Ici ou là.
Bien possible.
Véronique